INVENÇÃO

Pode ser então
que o sol seja satélite.
A noite viraria dia,
o dia, mais dia ainda.

Meu nome sem registro,
cada um em seu assunto,
fugindo de casa,
esquecido da história.
Cada um em seu assento,
lombo de mula,
látex negro,
escorrendo feito verme
em direção ao vulcão.
A cada seis horas
uma estação do ano.

Pode ser então,
espaço e tempo,
apenas invenção.

Marco, outono’96